第855章嘉峪关

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    四月十日。早上七点。酒泉。
    第二批车队出发了。
    五十辆卡车。在城外的公路上排成了一条长龙。发动机一台接一台地启动。青色的汽油烟从排气管里喷出来，在清晨冰冷的空气中凝成了一团一团的雾。
    每辆车配两个驾驶员。这是方天朔在会上提出来的。一个人开车，另一个人在副驾睡觉，四个小时一换。这样车队可以昼夜连续行进，不需要为了让司机休息而停下来。酒泉到敦煌400公里的路，能省下一天时间。
    特战队二十四个人分散在车队里。科考勘察队的十四个人也是。方天朔不让他们集中在一起。车队在戈壁上行驶，最怕的就是鸡蛋放在一个篮子里。
    方天朔坐在第一辆车的副驾。吴队长坐第三辆。张浩浩、吴大江、李福远各自坐在不同的位置上。
    七点十分。车队启动。
    朝西。
    出了酒泉城往西走了二十几公里，前方的地平线上出现了一样东西。
    先是一个模糊的黑点。然后黑点变成了一个方块。然后方块长高了，有了轮廓，有了层次。
    嘉峪关。
    方天朔从车窗里探出头去看。
    关城的城楼在晨光中呈现出一种深褐色。三层歇山顶。飞檐在天空的背景上划出了一道道向上翘起的弧线。城墙是夯土的，外面包着青砖。墙体的下部被几百年的风沙打磨出了一层斑驳的痕迹。
    城楼的两侧，长城的残段朝南北两个方向延伸出去。土黄色的。断断续续的。有的地方还立着，有的地方已经塌成了一道土埂。一直延伸到视野的尽头。
    再往南看。
    祁连山。
    雪线在阳光下白得刺眼。整条山脉横亘在南面的天际线上。山脚是深灰色的，山腰是青褐色的，山顶是纯白的。白得没有一丝杂质。像是有人用一把刀，把天空的下沿削平了，然后在那里放了一排巨大的白色刀刃。
    一千五百年。
    从汉朝的骠骑将军开始，到唐朝的安西都护府，到明朝修这座关城的工匠，再到今天这五十辆卡车。
    同一条路。
    方天朔看着那座关城从车窗外缓缓移过去。
    有一句诗从他心底里浮了上来。
    青海长云暗雪山，孤城遥望玉门关。
    黄沙百战穿金甲，不破楼兰终不还。
    王昌龄。《从军行》。
    方天朔的嘴唇动了一下。他在心里默念了一遍。
    念到最后一句的时候，他愣住了。
    不破楼兰终不还。
    楼兰。
    楼兰在哪里？
    楼兰古城的遗址，就在罗布泊的西岸。
    一千二百多年前，一个从来没有到过西域的唐朝诗人，在诗里写下了“不破楼兰终不还“。
    一千二百多年后，一个二十三岁的中国军人，坐在一辆卡车的副驾驶座上，正朝着那个地方开去。
    方天朔靠在椅背上。
    他忽然觉得有一种说不出的东西压在胸口。不是沉重。是一种被什么巨大的、连绵的东西接住了的感觉。
    那些人。
    那些两千年来一批一批走过这条路的人。张骞。班超。玄奘。戍边的士卒。运粮的民夫。那些死在半道上、连名字都没有留下的人。
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    他们走的是同一条路。
    只不过他们朝西走，是为了通商，为了求法，为了守土。
    而他朝西走，是为了在那片荒原上找一块地方，把一个能把太阳搬到地面上来的东西立起来。
    驾驶员在旁边说了一句。
    “首长，那就是嘉峪关。天下第一雄关。“
    方天朔“嗯“了一声。
    “过了这个关，“驾驶员说，“就出关了。“
    出关。
    古人的说法。关内是家。关外是塞外。是异域。是有去无回的地方。
    方天朔看着关城从车窗后面退去。城楼越来越小。最后变成了一个模糊的黑点。然后什么都看不见了。
    前方只剩下一条笔直的、通向天边的土路。路的两侧是灰黄色的戈壁滩。地面上散布着黑色的砾石。没有树。没有草。没有房子。没有人。
    风从西边吹过来。带着沙。
    车队朝安西方向驶去。
    -----
    同日。上午十点。哈密专区。伊吾县北山。
    一条山谷。
    两侧是陡峭的褐色山壁。山壁上没有植被。只有裸露的岩石和风化剥落的碎石堆。谷底比较平坦，有一条季节性的干河床。河床两侧长着零星的骆驼刺和几丛红柳。
    谷底扎着二十几顶帐篷。灰白色的毡帐。样式是哈萨克的。
    帐篷之间拴着马。一百多匹。有的在低头啃地上稀疏的干草。有的站着不动。偶尔有一匹甩一下尾巴。
    二百多个人散在谷底。有的在擦枪。有的在烤肉。有的躺在毡子上睡觉。空气里有羊油、马粪、烟和皮革混在一起的味道。
    这是一支土匪。
    或者按他们自己的说法——一支还在战斗的队伍。
    最大的那顶帐篷里，一个三十出头的男人盘腿坐在毡毯上。
    个子不高。但很壮。肩膀很宽。脖子比一般人粗一圈。满脸的络腮胡子，从鬓角一直连到下巴，黑中带着几根赤褐色。眉毛很浓。眼窝深。眼睛是浅褐色的。
    他穿着一件羊皮袄。袄子的袖口和领口已经磨得发亮了。腰间系着一条宽皮带。皮带上挂着一把匕首。
    他面前的矮桌上放着一块烤好的羊肉。手抓的。油还在往下滴。
    谢尔德曼。
    他正在用手撕羊肉吃。
    帐篷的门帘被人从外面掀开了。一股冷风灌了进来。帐篷里的火苗歪了一下。
    一个年轻人走了进来。二十出头。瘦。个子比谢尔德曼高，但单薄。脸上还没有留胡子，只有嘴唇上方一层稀疏的绒毛。眼睛的形状和谢尔德曼很像。
    乌拉孜拜。谢尔德曼的弟弟。
    他手里拿着一张纸。走进来的时候脚步很急。
    “哥哥。“
    谢尔德曼没有抬头。手里还在撕肉。
    “什么事。“
    “电报。“乌拉孜拜把那张纸递了过去，“从印度那边转过来的。“
    谢尔德曼抬起了头。
    他在皮袄上把手上的油擦了两下。然后接过了那张纸。

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